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les roses de bagdad
Ca faisait au moins une demie heure qu'il était la, en face du miroir, coiffant soigneusement ses cheveux, arrangeant nerveusement ses habits.
Il aurait voulu mettre quelque chose de neuf, d'original, qui n'auraient pas manqué de faire bonne impression mais il n'avait que son vieux jean délavé, sa chemise grise toute fripée et ses vieilles chaussures qu'il avait astiqué la veille.
Au moment d'ouvrir la porte pour sortir, il sentit une main qui le retenait, il se retourna et croisa le regard inquiet de sa mère. Il lui adressa un sourire hésitant et lui baisa affectueusement le front. Ses mains tremblantes et tordus cherchaient les siennes et s'y agrippèrent fermement.
- N'y vas pas mon fils, s'il te plait n'y vas pas...
- Je serai prudent, je te le promais. je serai bientôt de retour.
Elle hocha vigoureusement la tête s'agrippant encore plus fort à ses manches.
Il se dégageât doucement, se retourna et sorti précipitamment de l'appartement.
Dehors une brise légère décoiffait ses cheveux. Il mit ses lunettes de soleil et pesta contre la poussière qui recouvrait déjà ses souliers.
Il fit un long détour, empruntant des ruelles désertes, marchant vite comme pour fuir des démons invisibles. Il tourna au coin d'une rue et déboucha sur une grande artère. Il sprinta quelques mètres et se planta face au fleuriste. Il acheta des œillets rouges, les fleures qu'elle aimait le plus quelques lilas et deux roses...Il imaginait son sourire, ses joues colorées de pudeur et le temps d'une seconde il contempla le bouquet se rappelant des jours heureux. Les hurlements agressifs d'une ambulance le remmenèrent brusquement à la réalité de cette rue de Bagdad, au milieu des façades éventrées.
Quelques minutes plus tard il arriva enfin près de chez elle. Elle était la, l'attendant au coin d'une rue. Elle tenait un petit paquet dans les mains, probablement son cadeau. Son cœur sursauta comme a chaque fois qu'il la voyait, elle était si belle si fragile. Elle sourit en le reconnaissant et marcha dans sa direction.
Soudain sa vue fut brouillée par un nuage de flammes, un bruit sourd et étouffé lui fracassa les tympans. Il se retrouva par terre projeté par un souffle d'une puissance inouïe. Il regarda autour de lui et ne vit qu'une fumée noire qui emplissait ses poumons. Aucun bruit ne lui parvenait sonné qu'il était par la déflagration. Un homme en haillons ensanglanté émergea de la fumée hurlant de toutes ses forces. En quelques instants a peine une vision d'horreur s'offrait a lui ; des regards hagards des gens qui couraient dans tous les sens des corps désarticulés jonchaient le sol maculé d'immenses taches rouges et ce silence irréel qui l'enveloppait. Il vit son bouquet a quelques mètres de la, baignant dans une marre de sang avant de sombrer dans un trou noir et silencieux.
Il entendit les éclats de rires de ses jeux d'enfants, sentit le soleil brulant des camps de vacances de son adolescence, et entendit la voix de sa mère appelant son nom, au milieu d'un brouhaha confus. il sentit des mains se saisir de lui, l'envelopper le serrer lui insufflant un souffle de vie. Il ouvrit les yeux et fut aveuglé par la lumière du jour, il vit le visage défait de sa mère penché sur lui, au milieu du chaos, elle l'avait suivie sans qu'il ne s'en rende compte pour être sure qu'il ne lui arrivera rien. Elle le tenait dans ses bras et hurlait son nom. Il la regarda un moment, et lui sourit, hébété, perdu au milieu des débris, des gens qui s'attroupaient déjà autour d'eux, des sirènes qui accouraient, des coups de feu tirés.
Il lui dit qu'il allait bien, se releva et tituba quelques instants. Sa mère lui prit le bras en hochant la tète. Il comprit qu'il n'y avait plus rien à faire et prit soudain conscience de ce qui leur arrivait. C'est le lot quotidien des irakiens, qui les frape sans répits, même le jour de la St-Valentin.
Joyeuse St-Valentin
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