L'envie d'écrire me prit, intense et soudaine tel un vertige. Tout mon être y sombrait comme dans un tourbillon, incapable de résister ou de fuir. Une envie folle de déchirer le silence, de me faire entendre au delà de ces murs sales et misérables, au delà de la vie et de la mort.

Pourtant je n'ai jamais été un homme bavard, préfèrant toujours garder mes pensées et mes sentiments pour moi. Mais aujourd'hui, après tant de silence et de solitude, j'ai tellement de choses sur le cœur, tellement de choses que je voudrais dire.
Je pourrais rassembler tout  ces gens autour de moi, ces jeunes soldats americains qui nous regardent comme des spectres, Ces prisonniers allemands entassés les uns sur les autres, mes compagnons d'infortunes juifs ou polonais, aux regards fuyants et incrédules d'être encore en vie et libres, leur raconter mon histoire, partager ma vie et mes peines,  ils pourront rire, pleurer et s'émouvoir de mon récit, s'étonner de savoir que je ne suis pas juif mais musulman, pas polonais ou français mais algérien, puis ils s'en iront, et m'oublieront, et je n'aurai jamais existé pour eux. Mais au delà de ma petite personne dont je n'ai jamais hésité a faire le sacrifice, au delà de mes prétentions et mes délires, il y a la mémoire de ceux que j'ai connu, la chaleur de l'amour que j'ai partagé, la beauté des actes auxquels j'ai assisté. Ces choses la doivent vivre. Plus longtemps que mon corps squelettique que la déportation et la maladie ont rangés, plus longtemps que ce camp qui a vu tant de malheur et de déchirement, plus longtemps que les guerres et les folies des hommes.
C'est pour que ces choses puissent vivre que mon âme a  soif d'écrire.
Il me faut à présent survivre et ne pas glisser dans l'abîme de la confusion, me souvenir , revivre à nouveau et écrire...

Extrait de mon future livre